"Если у вас дома нет антресолей – я вам прямо-таки завидую! Завидую жгучей завистью! Ведь если у вас дома нет антресолей, вам не приходилось, как сейчас мне, стоять с задранной головой и смотреть на загадочный «черный ящик» над кухонной дверью. У меня этот ящик – конечно, не чёрный, а приятного цвета слоновой кости, - находится именно там. И вам не надо карабкаться на стремянку, запускать руки в пыльное нутро и доставать оттуда что-то… Я не знаю, что там! Потому что не я ЭТО туда клала – квартира вместе с антресолями досталась мне от бабули много лет назад. 

Ладно, хватит философствовать – пора. Ремонт уже подобрался к самой кухне. И я решительно забираюсь на стремянку с мыслью – выброшу всё не глядя, и дело с концом! 

Ящик над кухонной дверью действительно оказывается забит под завязку чем-то – и пылью. Собственно, за барханами пыли даже не понятно, что в нём. Я решительно запускаю в антресольный ящик руку, и… 

- и натыкаюсь на что-то твёрдое, очень твёрдое и острое. Зацепляю, тяну… ого! Коньки, маленькие фигурные коньки со сбитыми коричневыми ботиночками, узел на шнурке. Мои первые коньки. И щёки вдруг обжигает колючим ветром – он несётся, несётся мне в лицо! Нет, мы несёмся друг другу навстречу! Я размахиваю руками, отталкиваюсь лезвиями коньков, лёд хрустит, а я бегу, бегу! И так радостно – бежать на коньках навстречу ветру. Бегу и кричу: 

- Па-паа! Папа, смотри! – и папа смотрит, и машет мне рукой. 

Когда и где я потеряла это – радость движения, радость полёта? Радость того, что тело слушается каждой клеточкой? Почему я забыла о физической радости движения, когда ветер – в лицо, косички хлопают по спине, весь мир – движение, скорость, драйв… 

Я вздохнула, отложила коньки и снова запустила руку в таинственные глубины… 

- серая коробка под серым пушистым слоем пыли. Что в ней? Аккуратно поднимаю крышку и тихонько ойкаю. Среди пожелтевшей ваты поблёскивают ёлочные игрушки. Те, старые, из хрупкого стекла. Шары с золотистой росписью, витые сосульки, гномы с хитрыми глазами, в разноцветных колпачках. И она – ёлочная королева – жёлтая звезда. «Путеводная звезда», - почему-то думаю я. Бабушкины игрушки... 

И снова уношусь в прошлое. Я сижу на ковре и тихонько рассматриваю игрушки на ёлке. В глубине каждой – разноцветные искры, каждая – загадка, каждая – капелька праздника. И моя жизнь с этой вот ёлкой, с завтрашним праздником с настоящими подарками представляется мне, маленькой, сказочно-прекрасной. 

А когда из моей жизни пропали праздники? Когда я выросла? Или когда подросли дети? Куда исчезло ожидание чуда? Я задумалась. Действительно, уже много лет праздник для меня скорее дополнительный труд, чем радость. Главная радость праздника случается тогда, когда он заканчивается. Я грустно усмехаюсь и думаю о том, что хозяйка моего праздника – я сама. Я уже не Золушка, которая едет на бал, я – Королева, которая этот бал организует. Ну, или может организовать. 

Я бережно ставлю коробку с игрушками на пол и тяну к себе старенький школьный портфель… 

- действительно, не расписной ранец, а коричневый портфельчик с металлическими уголками. Замочек привычно говорит «щёлк», и… 

Нет, я не буду плакать! Не буду, и всё! Как я могла забыть об этом? Не знаю как, но забыла же! В портфельчике – блокноты, бережно сохранённые бабулей. Я сейчас не буду открывать их – я открою их вечером, за чашкой чая. А сейчас я просто поглажу их рукой и вспомню… 

Это было летом, я отчаянно скучала. Единственное, что развлекало меня тем летом – книги. Я читала, читала всё подряд. 

- Взяла бы и написала сама… - сказала бабуля однажды. В тот момент она лепила вареники с вишней, я это точно помню. 

- И о чём мне писать? – удивилась я. 

- О себе, о друзьях… 

Так и появились те блокноты. Я писала повесть. Правда, жизнь простых школьников показалась мне скучной, я перенесла действие в далёкое будущее. Но в будущем жили мои знакомые и одноклассники – застенчивый Лёвка, звезда класса Марина, самый умный – Степан и все прочие. Так в моей жизни появилась радость творчества, радость от создания собственных миров… Только вот и она пропала – даже не помню, когда я писала в последний раз… 

Я заглянула в пыльную глубину антресолей: «Это же просто волшебный сундук с подарками! Это все – моё, это то, что я умею, могу, люблю, и что позабыла за последние годы. Что ж, я разберу антресоли вещица за вещицей, я вспомню всё, что когда-то наполняло мою жизнь радостью. И не просто вспомню – а верну это в свою жизнь. Ведь радость никуда не делась, она вот, здесь. Просто немного покрылась пылью!» 

Подумайте – ведь и у вас есть подобные антресоли. Или чуланы, шкафы на балконе, сундуки на чердаке. Что они скрывают? Какие внутренние сокровища?